6 ans.
« Papa !! »
Au bruit de la porte d'entrée s'ouvrant doucement, une fillette aux épaisses boucles châtains tirant sur le roux venait d'accourir dans le salon. Ses pieds nus cessèrent en un instant de toucher le plancher tandis que son père la soulevait dans les airs.
« Cathy... »
Son visage fatigué exprimait à la fois la joie et la tendresse tandis qu'il serrait Cathy contre lui. Lorsqu'il la reposa, la petite fille s'écria avec enthousiasme :
« Tu as ramené un cadeau pour moi ?
- Un cadeau ? »
Perplexe, il se gratta la tête.
« Ben oui. C'est mon anniversaire. J'ai six ans ! » fit-elle fièrement.
« Quoi ? Déjà ? Mais tu es presque aussi vielle que Grand Ma' ! »
La fillette sourit de toutes ses dents, malicieuse.
« Ça ne m'empêche pas d'avoir un cadeau.
- Ah ah ! Mais les vielles petites filles comme toi ne reçoivent leur cadeau que le lendemain de leur anniversaire. Comme ça, elles ont le temps de deviner ce que c'est. Je parie que tu ne trouveras pas.
- Si, je trouverais !
- On verra bien ! »

11 ans.
Son sac sur le dos, prête à partir à l'école, Cathy venait de pousser doucement la porte de la chambre de son père (qui lui servait aussi de bureau) pour lui dire au revoir.

Comme d'habitude, la table était surchargée de feuilles diverses, de plantes en pots desséchées malgré les nombreux efforts de son père pour les maintenir en vie et de mégots de cigarettes malodorants. Et, affalée au milieu de ce bazar, une tête brune bouclée appartenant à son père Nathan. La fillette soupira en constatant que, la veille, pour la énième fois, il avait dû rentrer si épuisé de l'usine de boîtes de conserves où il travaillait qu'il s'était endormi en essayant d'avancer sa BD. Cela faisait des années qu'il tentait en vain de faire publier ses bandes-dessinées. Celle sur laquelle il s'était assoupi était visiblement une sorte de parodie comique de Captain America, qui fit sourire Cathy. Délicatement, elle retira un vieux crayon mordillé de la main de Nathan et déposa un baiser sur son front, comme on le fait avec un enfant. Puis elle murmura doucement : « Bonne journée, Papa. A ce soir. »

21 ans.
Le cimetière de Belles-Fleurs était un endroit plutôt joli, si l'on exceptait les pierres tombales aux formes diverses et variées. Or, on ne voyait que ça dans le paysage. Ça et une silhouette solitaire debout face à une tombe encore fraîche, simple et sans ornements. On pouvait y lire une seule inscription : Nathan Eliacin, 1969 - 2014.
Au bout d'une dizaine de minutes, une autre silhouette s'approcha, plus petite et légèrement voutée. Elle n'était autre que Grand Ma'. « Cancer, c'est bien ça ? » interrogea la vielle dame. Cathy (car c'était bien elle) hocha la tête. « Je savais bien qu'il fumait trop. Je n'arrêtais pas de lui dire. »Il y eut un instant de silence.
« Vous ne pleurez pas, » finit par remarquer Grand Ma'. « Il n'aurait pas voulu que je sois triste... aujourd'hui. Il aurait voulu que je continue à sourire même quand je suis triste. Surtout quand je suis triste. » Encore un silence... « Vous allez vendre votre maison, j'imagine ?
- Certainement pas. C'est tout ce qui me reste, avec quelques bandes-dessinées inachevées. Non, jamais je ne pourrais vendre la maison où j'ai grandi, et encore moins maintenant qu'il n'est plus là. Même si je dois me tuer à la tâche, je ferais en sorte de pouvoir garder cette maison. »
Cathy se tourna vers la vielle femme, guettant une réaction indignée ou incompréhensive, mais Grand Ma' avait déjà disparu.